Впечатления

Людмила Кухарук

Мой Маяковский

Вл
АД
и
МИР
МАЯК
о
вский

Как много заложено в имени! Вся его жизненная программа. В Аду кромешном светил Маяк, призывающий к разуму, миру и согласию. К честному согласию. К мирному. Не размениваясь, не выясняя отношений, а стройно, рядами, поддерживая друг друга, равняясь на ум, честь, совесть идти вперед. И шел за собой, и верил в светлое будущее, и старался ковать его. Гениально, рубя наотмашь, разрубал узлы и интриги своими стихами. Певец — трибун с трепетной, любящей, ранимой душой.

И, как марионетке, как молоту на наковальне программу движения задавал хозяин. И до поры, до времени слепо верил той руке, которая его вела и руководила его действиями. Каково же было прозрение?! Прогремел выстрел — ушел человек. Ушел по собственной воле гениальный поэт.

Но вера его в его стихах осталась. Вера честного человека, который любил свою землю преданно и бескорыстно. И дело его было правое. Только кто-то перевернул все с ног на голову. А, стоя вниз головой, видится все в другом измерении и, далеко не в лучшем. Уходом своим он не изменил идеалам мира, красоты и согласия, а дал понять людям: «Будьте бдительны и благоразумны!»

Моя Ахматова

В конце Мая поезд «Красная стрела» примчал меня в мой любимый, единственно-неповторимый город. И вот, наконец, я стою на мосту недалеко от того дома, где жила моя любимая Поэтесса. Вокруг тихо и спокойно, хотя шумный центр города совсем рядом. Задумавшись, смотрю на воду. Я не была в этом городе — городе моей юности уже несколько лет. Как я соскучилась... Как мне не хватало этих стройных улиц, строгих классических зданий, этих Белых ночей...

Вдруг впереди что-то мелькнуло, засверкало, и я увидела, что по волнам, в лучах заходящего солнца ко мне приближается женщина. До боли знакомы были черты ее красивого, строгого лица — лика Мадонны. Она приостановилась. Мелкая рябь волн заиграла вокруг нее, лучась и переливаясь. Боже мой! Я остолбенела: передо мной была Она — моя обожаемая до самозабвения, любимая до самоотречения. Единственная, неповторимая...

Отрывки Ее стихов быстро-быстро замелькали в моей голове. Мое воспаленное воображение рисовало в моем мозгу образ за образом. Я протянула к ней руки... Ее не стало... Что это было? Видение? Конечно, конечно же! В этом городе Она продолжала жить. Она была хозяйкой — частичкой его поэтической красоты.

Завтра я снова приду сюда. Я буду приходить на эти таинственные встречи каждый день, до самого последнего мгновения моей жизни, и, может быть, в какой-то из вечеров Она позовет меня, и я войду в Ее заколдованный, дивный мир...

О нет —
стихами говорить
не дал мне Бог,
но дал мне радость узнаванья.
Узнать, что чувствует душа —
душа на грани мирозданья
и ирреальной жизни.
Той, в которой свет лучится
улыбаясь,
и, утонченно преломляясь,
восходит к небесам
меня с собой увлекая,
в бескрайние просторы Рая...

Мой Пушкин

Думать, мечтать и говорить стихами может только гениальный поэт, а предсказывать, предвидеть и передавать это предвидение в поэтических образах может только сверхгениальная Личность. Имя этой личности — Александр Сергеевич Пушкин.

«Мой Пушкин» — это не только нарисованный мною портрет — это мое прочтение жизни поэта, попытка вхождения в его творчество, в состояние тончайшей души утонченнейшего творца. Той души, того рассудка, той интуиции, которая видела и реальность и ирреальность окружающей жизни, предугадывала и предвосхищала поступки, мысли и дела людей.

Орнаментальная вязь Пушкинских строк, нанизанных на лезвие обнаженного поэтического нерва, сродни туго натянутой тетиве боевого лука. Стих, идущий от ума, от глубины философских образов, от уникальной наблюдательности складывается в тончайшие определения и эпитеты, создает необычный, ни с чем не сравнимый образ. Меткость образов и характеристик потрясающа! Потрясающа от самой первой эпиграммы на самого себя (еще восьмилетнего ребёнка), до последнего вздоха.

Я самозабвенно стремилась узнать как рождались пушкинские строфы, что служило импульсом к появлению персонажей и сюжетов, откуда нисходили слова и рифмы. Огромный пласт подготовительного творчества: дневники, письма, черновики рукописей приоткрыли для меня «колдовской» занавес жизни поэта. Я начала учиться писать его изысканно-каллиграфическим почерком, рисовать его уникальный профиль. Строчки стихотворений-заповедей превращались в овалы, полуовалы, завитки прекрасных пушкинских кудрей. Росчерки его подписей-вензелей, как акценты, как восклицательные знаки собирали, компоновали воедино эти строки. А на самом главном месте, где святая святых — мозг человеческий выходит наружу из глубин существа своим единственным элементом — «оком всевидящим» естественно расположилась пушкинская роспись, как зеркало души, как сердце его поэзии и, как последний аккорд, завершающий «Моего Пушкина».

Коснувшись белой кистью иссине-черного фона, я «написала» портрет Его почерком, Его стихами, Его заповедями. Идея была подсказана Свыше.

Сколько раз терялся с выставок этот портрет, сколько раз я находила его потом в самых непотребных местах, и он вновь, как Феникс, возрождался и смотрел на нас своим закодированным взглядом. И этот пушкинский код Любви, Свободы, Равенства и Братства присутствует в каждом, соприкоснувшимся, хоть однажды, с творчеством Пушкина, независимо от того, какого цвета его кожа: черная, желтая или белая!

Пушкин — больше, чем человек, он изначально бесконечен! Это — событие, это — комета, которая выбрала для своей посадки Россию. Принесла в нее энергию Высокого творчества, и, расставшись с землёй физически (не по своей воле), навсегда осталась в умах и душах Землян.

[На первую страницу (Home page)]               [В раздел "Литература"]
Дата обновления информации (Modify date): 21.10.02 21:57