Одесса за горизонтом

Инна Богачинская

Чтоб потом...
Будто в Космос открытый,
нырнёшь из кольчуги жилища,
От чаёв недопитых,
от кокона одеял
В мир, где кто-то корону,
кто — корень бессмертия ищет,
И где каждого кто-нибудь
вдоволь за век осмеял.

Отрываем тела,
начинённые стейком и смуром,
От постельных площадок,
от снов, от гипноза ТV,
И клюём по нужде
мы на беглую милость Амура,
Чтоб потом отрезветь
от глотка уценённой любви.

Замыкаемся в логове
неизъяснимых влечений,
С телефоном в кармане
и с бипером наперевес,
Наблюдая, как мир
упивается пиром весенним,
А потом на застенки зимы
распадается весь.

Воздвигаем проблемы.
Клонируем чудо и чуждость.
За соседским забором
считаем кусты и кресты.
Неужели для счастья
нам именно это и нужно,
Чтоб потом, не раскрывшись,
на каверзной ноте застыть?

Конвертируем ложь.
Дегустируем сущность и суши.
Опаляемся травкой.
Бессонниц теряем счета.
И с годами становимся
овеществлённей и суше,
Чтоб потом окончательно
одервенелыми стать.

Перед сном комментируем
сводку погоды и биржи,
Кто кого разменял. Кто запил.
Кто — в Париж укатил.
Кто слагает по праздникам
вялотекущие вирши,
Чтоб потом зачислять себя
в сан мелководных светил.

Не случайно стыкуется
компас вины и причины,
И бледнеет Луна,
как проигранное пари.
Так зачем мы ломает дрова
и поломки не чиним,
Чтоб потом донимать себя
и долгосрочно корить?..

К вопросу о косовских перекосах
Отыграться не знаю, на ком бы
За белградские храмы в огне.
Что взрываются в Косово бомбы.
Ну, а кажется, будто — во мне

Целый мир — на скамью подсудимых,
На омытую кровью скамью!
Чью-то жизнь раздробили, как льдину.
Ну, а кажется, будто — мою.

Никакие волшебные капли
Не скомандуют сердцу — Не ной!
Чей-то дом изуродован в кадре.
Ну а мне показалось, что — мой.

Чей-то мир, как игрушка, разрушен,
Процветает лишь тот, кто хищней,
Чьей-то матери ранили душу.
Ну, а мне показалось — моей.

На планете свирепствуют монстры.
Облаченные в облик людей.
Неужели мы так и не сможем
Этот волчий пресечь беспредел?!.

Реплика по ходу одного действия
Рубят мне: — Вы — не пастор,
Знайте круг свой и чин.
Бросьте в душах копаться
И пропащих лечить!

Мне парировать нечем.
Объяснишь ли кому,
Что бездушье не лечат,
Как склероз и чуму.

Я, конечно, не Павлов,
Но не нужен диплом,
Чтоб от боли избавить
И окутать теплом.

Консервирую годы
Водевилей и драм,
И веду неугодных
В исцеляющий храм.

Согреваю пропащих
В человечьем аду.
Вы ошиблись: я — пастор
Для потерянных душ.

[На первую страницу (Home page)]               [В раздел "Одесса"]
Дата обновления информации (Modify date): 08.02.04 12:04