Писатель и искусство

Художнику Светлане Пономаренко от поэтов Санкт-Петербурга*

*Подборка стихотворений приурочена к юбилею художника.

Игорь Кравченко

* * *
Холсты, подрамники, багеты,
Два натюрморта и портрет…
На все вопросы есть ответы
И всё-таки ответа нет.

Вот танца лёгкое движенье,
Вот слова горнего полёт…
Двух лиц необщих выраженье,
Излом бровей, кричащий рот.

Оттенок мысли или чувства?
То полутон, то полутень…
В чём тайна этого искусства?
Как удержать ушедший день?

Какое надобно усилье,
Чтоб в звуке, слове, на холсте
Прорезались внезапно крылья
В непостижимой высоте?

Татьяна Громова

Художница

Увлечённо наша Алла
Алой краской рисовала:

Алый дождь и алый град,
Алый дом и алый сад,
Алый мак и алый флаг,
Алых кошек и собак.

Но сказал Андрей спесиво:
– Ты рисуешь некрасиво!

…Всё равно рисует Алла –
Настроение не пропало!

Борис Орлов

* * *

Полрощи в солнышке игольчатом.
Печали нет и грусти нет.
Душа – поляна колокольчиков:
И синий звон, и синий свет.

Поют и птицы, и кузнечики.
Слеза от радости течёт.
Душа цветёт. И всё изменчиво…
Но остальное всё не в счёт.

Екатерина Серова

Иван-да-Марья

Дружат – нежный с суровым,
Дружат – жёлтый с лиловым,
По лугам, по полянам
Дружат Марья с Иваном.

Тут любовь без обмана:
Без дружка, без Ивана,
Жить и Марья не станет,
А зачахнет, завянет.

Владимир Скворцов

Осень в деревне

Мёрзнет мокрая дорога
с длинным шрамом колеи.
В луже льдинка-недотрога
силы пробует свои.

Разрумяненные клёны
распускают свой убор,
из осин воспламенённых
догорел в лесу костёр…

А у ёлочки-девицы
есть косметика своя:
красит инеем ресницы
перед зеркалом ручья.

Притаившись где-то рядом,
от волненья сам не свой,
любопытным впился взглядом
в ёлку тополь молодой.

Вера Махмудова

Зимнее утро в Божатково

Посмотри, какое чудо
Сотворили чьи-то пальцы:
Небеса из перламутра,
Кружевной синеет лес…
То ли утро поводило
Кистью древнего китайца,
То ли древние китайцы
Подсмотрели чудо здесь.

Борис Пономаренко

* * *
Агония болотного на сером
Не сотворит изящного букета,
Симфония сырых скамеек в сквере
Не даст ни музыканта, ни поэта.

И птицы на кисейной занавеске,
Ни плоти не добавят ей, ни света,
И кофе горький плавит голос пресный,
Как пепельницы пластик сигарета.

Неровно нарисованным румянцем
Пылает нагло морда самовара,
Который тоже не оставит шанса
Дешёвого в углу глотнуть угара.

Наждак асфальта тщательно шлифует
Чужих проблем разбитые подошвы.
О, как природа искренне блефует,
Когда в осколках листьев солнца крошки.

И выпавшим из расписанья литерным,
Вбирая шёпот, шорохи и пение,
Проносится опять над вечным Питером
Ещё одно короткое мгновение.

Олег Чупров

* * *
Плывут берёзы в небе синем,
В листве купается луна…
Идёт художник по России,
И красотой – душа полна!

Стога и лес, и подорожник,
Избу, застывшую в тиши,
Всё – кистью перенёс художник
На полотно своей души.

И потихоньку, год от года,
Окрасив в серебристый цвет,
В ответный дар ему – природа
Творит художника портрет. 


[На первую страницу (Home page)]     [В раздел "Санкт-Петербург"]
Дата обновления информации (Modify date): 24.10.07 16:28