Художнику Светлане Пономаренко от поэтов Санкт-Петербурга*
*Подборка стихотворений приурочена к юбилею художника.
Игорь Кравченко
* * *
Холсты, подрамники, багеты,
Два натюрморта и портрет…
На все вопросы есть ответы
И всё-таки ответа нет.
Вот танца
лёгкое движенье,
Вот слова горнего полёт…
Двух лиц необщих выраженье,
Излом бровей, кричащий рот.
Оттенок мысли
или чувства?
То полутон, то полутень…
В чём тайна этого искусства?
Как удержать ушедший день?
Какое надобно
усилье,
Чтоб в звуке, слове, на холсте
Прорезались внезапно крылья
В непостижимой высоте?
Татьяна Громова
Художница
Увлечённо наша
Алла
Алой краской рисовала:
Алый дождь и
алый град,
Алый дом и алый сад,
Алый мак и алый флаг,
Алых кошек и собак.
Но сказал
Андрей спесиво:
– Ты рисуешь некрасиво!
…Всё равно
рисует Алла –
Настроение не пропало!
Борис Орлов
* * *
Полрощи в
солнышке игольчатом.
Печали нет и грусти нет.
Душа – поляна колокольчиков:
И синий звон, и синий свет.
Поют и птицы, и
кузнечики.
Слеза от радости течёт.
Душа цветёт. И всё изменчиво…
Но остальное всё не в счёт.
Екатерина Серова
Иван-да-Марья
Дружат –
нежный с суровым,
Дружат – жёлтый с лиловым,
По лугам, по полянам
Дружат Марья с Иваном.
Тут любовь без
обмана:
Без дружка, без Ивана,
Жить и Марья не станет,
А зачахнет, завянет.
Владимир Скворцов
Осень в деревне
Мёрзнет мокрая
дорога
с длинным шрамом колеи.
В луже льдинка-недотрога
силы пробует свои.
Разрумяненные
клёны
распускают свой убор,
из осин воспламенённых
догорел в лесу костёр…
А у
ёлочки-девицы
есть косметика своя:
красит инеем ресницы
перед зеркалом ручья.
Притаившись
где-то рядом,
от волненья сам не свой,
любопытным впился взглядом
в ёлку тополь молодой.
Вера Махмудова
Зимнее утро в Божатково
Посмотри,
какое чудо
Сотворили чьи-то пальцы:
Небеса из перламутра,
Кружевной синеет лес…
То ли утро поводило
Кистью древнего китайца,
То ли древние китайцы
Подсмотрели чудо здесь.
Борис Пономаренко
* * *
Агония болотного на сером
Не сотворит изящного букета,
Симфония сырых скамеек в сквере
Не даст ни музыканта, ни поэта.
И птицы на
кисейной занавеске,
Ни плоти не добавят ей, ни света,
И кофе горький плавит голос пресный,
Как пепельницы пластик сигарета.
Неровно
нарисованным румянцем
Пылает нагло морда самовара,
Который тоже не оставит шанса
Дешёвого в углу глотнуть угара.
Наждак
асфальта тщательно шлифует
Чужих проблем разбитые подошвы.
О, как природа искренне блефует,
Когда в осколках листьев солнца крошки.
И выпавшим из
расписанья литерным,
Вбирая шёпот, шорохи и пение,
Проносится опять над вечным Питером
Ещё одно короткое мгновение.
Олег Чупров
* * *
Плывут берёзы в небе синем,
В листве купается луна…
Идёт художник по России,
И красотой – душа полна!
Стога и лес, и
подорожник,
Избу, застывшую в тиши,
Всё – кистью перенёс художник
На полотно своей души.
И потихоньку,
год от года,
Окрасив в серебристый цвет,
В ответный дар ему – природа
Творит художника портрет.
[На
первую страницу (Home page)] [В раздел "Санкт-Петербург"]
Дата обновления информации (Modify date): 24.10.07 16:28