Памяти Милана Руфуса
Стихи разных лет
(В переводах Олега Малевича)
Милан Руфус
(Фото предоставлено Словацким литературно-информационным центром)
Стихотворение
Дробясь, как луч на лезвии кинжала,
двоится жизнь –
то вверх летит, то вниз,
дарует радость и вонзает жало,
цветами осыпает обелиск.
Таков и стих. То аромат шалфея,
то слезы, то свечение огня.
А истина? Как сказочная фея,
ты вечно ускользаешь от меня.
Молитва за милую
Слезой росы умылись листья.
В них затаилась тишина.
Глянь, птица в небе серебристом.
А милая моя больна.
Она тиха и недвижима,
как в мертвой зыби валуны.
На нас не смотрит, смотрит мимо
на белые глаза луны.
Пошли ей исцеленье, Боже.
Пусть лечат травы и цветы.
Глянь, в сердце – рана. Кто поможет,
когда ей не поможешь ты?
О месяц, белыми перстами
утешь страдания ее.
О Боже, смилуйся над нами.
Верни мне дидятко мое.
А сердце хочет...
Опять строфу диктует бытие.
Капризно это хрупкое созданье.
И строгая конструкция ее
заключена в основу мирозданья.
И только выражая сей закон,
поэты выражают суть времен.
На их ногах он не висит, как камень,
когда крылатую строфу чеканят.
А сердце хочет, чтобы в нём дрожал
нагой, как бытие, кинжал.
Иль жаждою иссушены уста?
Или я просто – так устал?
Первая фиалка
Во власти зимних снов гора и лес.
И лишь она, вчера или сегодня
проснувшись под травою
прошлогодней,
как крошечное чудо из чудес,
проклюнулась in medias res1.
Природа спит, природе невдомек,
откуда этот синий огонек,
взлетевший искоркой
из кузницы творенья.
И клонятся к земле мои колени:
– О, как хрупка фиалки этой плоть!
Ты, как детей, храни её, Господь!
1 в самую суть (лат.).
Завещание
Не ждите от богатых подаянья.
Просить? Так уж просите у Христа.
Как слово правды
в светлый час познанья,
как откровенье, родина проста.
Мы духом по дорогам в неизвестность
всегда готовы смолоду плутать.
А родина для нас такое место,
где легче жить и легче умирать.
Становятся здесь вихри
кротким стадом.
И пусть твой выбор Бог благословит.
Есть родина. Другой тебе не надо.
И не стыдись ни гнева, ни любви.
Поэт
Мудрый репейник – он знает откуда
сочится влага скупая.
Пьет соки жизни, творит свое чудо,
сам об этом не зная.
Вихри столетий тщеславие косят,
взрывают страсти и троны.
А он, простодушный, на стебле носит
и тернии, и корону.
О ты, дарующий листьям хрупкость,
легкость первому снегу,
прошу, сохрани этих песен мудрость
и негу, их чистую негу.
[На первую страницу (Home page)]
[В раздел «Словакия»]
Дата обновления информации (Modify date): 19.12.10 12:41